第297章 雨城(6/8)

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渠挖歪了，推土埋平再刨。

有人为了死记一组梁柱尺寸，用炭头将满手臂涂得黑紫。

有人一连削废了十几块青砖，才终于练出抹平灰缝的手感。

眼前这砖这石，每一寸都带着他们自己的血汗与温度。

老黄呆立在拱形城门下。

他紧握着那根随他踩遍荒原的兽骨长杖，耳边的欢呼喧嚣仿佛离他极远。

他颤巍巍伸出干枯的老手，掌心死死贴上城墙。

砖面沙砾刺手，角边还留着刀凿的毛刺。

其中最深的一道缺口，是他第一天学拿泥刀时亲手砍砸出来的。

老黄的枯指沿着那道凹痕一寸寸划过，单薄的肩膀慢慢打起抖来。

一千四百三十二年。

族群追着水汽踩过死寂的荒漠。

钻过岩洞，扒过土穴，也曾拿兽皮草秆搭起过挡风的破棚。

可每当水脉干涸，一切都得抛下。

刚糊上泥巴的草棚带不走。

埋在沙土里的先祖遗骨带不走。

甚至刚冒出两瓣绿芽的庄稼，也只能眼睁睁看着它在烈日下焦黑死亡。

千年来，他们不敢把脚下任何一寸土叫作“家”。

“族长……”

年轻的狗头人怯生生凑上前来，伸手想扶。

老黄摆了摆手。

他把兽骨杖轻轻靠在墙根，双手死死按住砖缝，缓缓将额头贴上了那块带着划痕的粗砖。

胸膛剧烈起伏，喉咙深处拧出一道压抑极深的呜咽。